Tricher

Mis textos, una esencia. Descripción explícita del barrio, diariamente el mismo odio que nos impulsa. ¡Maldita sea! Una duradera persistencia. Los débiles se quiebran y terminan ahorcados. No es que no crea en Dios, pero Él no me quiere, parece que estoy condenado a morir aquí. Mierda. Vengo de BRAZA y allá todo está mal. Aquí mi sueño es ese, sacar a mis hermanos de esta situación. Una vida de lujo, aunque tenga que pecar, no lameré las botas de la gente. No lucharé por simples sobornos. Quiero que me conozcan como un negro rico, como CYRIL RAMA FAUSSARD. Restaurar mi reputación, eso se necesita. No terminar en la zanja, no debo tomar el camino equivocado. Quiero dejar el barrio, tener dinero pronto, hacer rica a mi familia y ya está. Todavía no tengo el reconocimiento mundial como ALFRED HITCHCOCK, pero sueño con la gloria, lujosas villas. No quiero terminar en un tugurio. No quiero bajar mi jean para comer, mendigar para poder comer. Dios mío, ¿por qué no tengo dinero hoy? Se está poniendo difícil. 98, ANTILOP S.A.

Tendré beau engañar, cerrar los ojos, en mi mente surgen imágenes. La vida que llevo está manchada, la vida que llevo está manchada. Engañar, cerrar los ojos, en mi mente surgen imágenes. La vida que llevo está manchada, además en este pueblo solo mancho. Cada día me levanto con la misma rabia, para luchar con el mismo odio, la rutina, esta maldita vida, con valentía, esta maldita vida. Textos lúgubres, mártires somos. Pasado triste, futuro triste, los negros aquí se disparan, se drogan. Mierda. Se disparan entre ellos. Al diablo la fraternidad, por eso me vuelvo misántropo y desconfiado hacia los míos, como MALCOM X hacia los suyos. Mierda. Si escupo demasiados juramentos, es porque he jurado por la vida de mis hermanos. Menos sutileza en mis acciones, mientras los traidores quieran joderme. Triste evolución de nuestra etnia, nuestro estandarte arde como magma, pronto el APOCALIPSIS. Temo lo peor para mis hermanos y mis niños. Aquí no es un MANGA, aunque la vida tenga más imaginación que la que llevan nuestros sueños. Soy ANTILOP S.A., escribo para no estar a la deriva. Sueño con riqueza, familia digna. Debo triunfar sin bajar mi jean. Mi grupo y yo triunfaremos y los envidiosos derramarán lágrimas. Tengo el flow apocalíptico sobre el cual mis verdaderos hermanos bailarán. A.T.K.

Cuando los niños mueren, vemos las lágrimas de las mismas madres abatidas por la misma muerte, de un hijo, de una hija, de una misma pérdida. De sus ojos húmedos, las lágrimas caen. Sin embargo, todo comenzó de la nada, para llegar a un todo. Pero aquí, la vida es así y no va a parar pronto, chico. Tristeza, dolor, aquí la pérdida de un ser querido, alimenta nuestro odio. Madres que se convierten en ruinas moralmente, después de la muerte de un hijo. Por lo general, no termina bien. COPOLA lo sabe. Veo demasiadas desgracias, vivo demasiadas dificultades. La ciudad corroe como gangrena, incluso las mentes más lúcidas. Mis textos no son parodias. Maldita sea. Aquí el Papa no viene a hablar. Somos rechazados como los rollitos que un obeso mira con amargura. Amargura, desolación, tristeza, narcótico, líos de la ciudad. Cuando tienes una oportunidad, no confíes demasiado en ella. Es infiel como una perra. La vida, esa zorra, me observa demasiado. Así que subo la audacia, siempre persigo los mismos ritmos para un día hacer caer los fajos. En mi grupo, incluso convergencia, en nuestras mentes hay demasiada emergencia. Para ganar dinero, hay urgencia, APOCALIPSIS en efervescencia.